Os poetas estão a avançar com uns vagares de galinholas

O que não significa vai significar um dia destes. Mas significará uma coisa bastante diferente. Pensam que uma escada leva sempre a certa espécie de casa ou terraço, e são magnânimos admitindo alguma variação de formas e propósitos dentro dos termos das casas e terraços que há. Pois estão à vossa espera, senhores, casas e terraços que há. Pois estão à vossa espera, senhores, casas e terraços de estranhos sistemas arquitectónicos. Há mesmo a suspeita de tratar-se de uma escada esquisita, uma escada apenas para subir.

Mas dantes havia moral, dizem eles. Havia a moral de subir para ir ao terraço. Depois via-se a paisagem.

E era bonito?

Sim, havia metafísica, política e filosofia para ver.

E para que servia isso?

Ora, a gente ficava contente, porque entravam e saíam ideias pela cabeça.

Uma espécie de piquenique mental, não?

A metafísica, a política, a filosofia são matérias nobres.

Sim, senhores, obrigado.

Pois, e se a gente queria a casa, subia a escada e entrava na casa.

Também nas paredes, a filosofia, e etc.?

Sim, exactamente.

Olhem: não obrigado. Vou dizer-lhes: vai ser escada para subir e depois a gente ficará lá em cima a experimentar o transe do silêncio. Os senhores não percebem nada de destruições. Temos de aturar todo o aborrecimento de uma velha modernidade: Fernandos Pessoas, surrealismos, a política com metonímias, a filosofia rítmica, as religiosidades héréticas, as pequenas tradições de certas liberdades.

Acabou-se.

(O verbo impregnava a terra, a energia impregnava a terra).

Tudo isto é uma grande máquina circulatória, o aparelho digestivo, o sistema respiratório. Coisas do corpo que precisa de transe, êxtase. Essa é a significação. Estamos a trabalhar com instrumentos que abalam tudo. Há uma energia geral comutada à passagem pelo corpo. É uma comutação cultural. E afastem daqui o surrealismo. Afastem a metafísica, a política, as ideiazinhas de merda. Um transe. A palavra é uma provocação destinada a uma espécie de intransigência física. E que é o corpo senão ele mesmo?

Os poetas estão a avançar com uns vagares de galinholas.

Porra.

(Herberto Helder)